Una foglia,
un rumore di ramo spezzato,
una nube bianca
sul profilo azzurro del cielo.

Il mistero
dell'eterna conoscenza
non ha nome
che lo contenga.

Si nasconde nel vento,
Si nasconde nell'acqua che scorre,
si nasconde nel battito d'ali
del falco che vola sul prato.
Io sono il vento
Io sono l'acqua che scorre
Io sono il battito d'ali.

Il freddo del mattino
è tutt'uno con la rugiada.